Carta a Francia

Lo único que he hecho es callar desde que comenzé a temerlea las palabras... a mis palabras. El silencio te mató y nunca metí las manos para salvarte. Este minuto me confunde entre la culpabilidad, la necesidad, la curiosidad y esa palabra que poco a poco vuelve a ser tabú.

Te quedaste atrás con aquellos años y los días extendidos fueron tu veneno para que el verde que ofrecías se tornara en un café oscuro, seco.

La vida me está mostrando una cara que conocía solo por los libros escritos en el andar por otras mano, manos desconocidas. Me invita a vivir más allá de lo que yo tenía destinado para mí mismo. Pero el morado ve de reojo y de nuevo la pregunta, "¿qué quiero?".

Cada vez más lejos, cada vez más profundo has quedado sumergido en el mar y ya no se qué querer.

El vacío ideseado aparece con los temblores en las plantas de mis pies. ¿Por qué más temblores? Y de nuevo... "¿qué quieres? ¿En realidad quieres?".

Hablo a la nada... como frente a una lápida enterregada con un nombre que ha sido pintado ya varias veces para que continue legible. Es terquedad del pensamiento, es terquedad de mis sentidos. Pero, esa terquedad te ha puesto en pie en varias ocasiones. ¿Se puede mantener una vida por pura terquedad?

Este tiempo es para muchas cosas, entre ellas está el desvarío. No he faltado a la promesa...

Siento una profunda duda... "el tiempo cura nada, el tiempo no es un doctor" [Búmbury].

Año Nuevo y mi pasión vendrán conmigo a buscarte. Somos un equipo. Si uno de ellos falta yo no apareceré.